Aunque me parecen más precisos los términos de fotografía con película o fotografía química, acostumbro a decir fotografía analógica para hacerme entender, aunque asocie lo analógico más a la electrónica no digital que a la fotografía clásica.

A finales del año pasado añadí a mi arsenal fotográfico una Nikon F601 de principios de los 90, que me resultaba perfecta porque estaba muy acostumbrado a trabajar con las cámaras de esta marca, estaba en un estado impecable (de hecho, siempre ha estado en mi familia) y tiene muchas funciones de cualquier réflex moderna, pese a tener ya más de 30 años. Todo eso ha facilitado que casi no necesite una transición para alternar mi digital D7200 y la analógica F601, más allá de algunas cosas que tuve que recordar, como que el diafragma se ajusta directamente en el objetivo, y obviedades como tener que adaptar la exposición a la sensibilidad de la película.

Lo bueno que tiene esta cámara y muchas de su generación, es que no parecen (suficientemente) antiguas, y el no tener esa estética vintage las mantiene a salvo de precios inflados en los mercados de segunda mano que aprovechan el auge nostálgico de quienes abrazan, de nuevo, o por primera vez, la fotografía analógica con un ánimo más basado en la apariencia que en el real disfrute de tomar fotografías.

Más allá de la parte técnica, o de mi pasión por la fotografía, las razones más importantes por las que he retomado mi relación con la fotografía analógica, están relacionadas con lo emocional, y la manera en que la película cambia completamente la manera en que me relaciono y conecto con la fotografía. Al igual que me ocurría con el libro electrónico, la abundancia y «facilidad» de lo digital influye de manera directa en cómo, cuánto y cuándo disparo una fotografía. Ser consciente de que que tengo 12, 24 o 36 fotografías disponibles me obliga a reflexionar sobre qué, cuándo y cuánto merece la pena ser inmortalizado. Ser consciente de que no poder visualizar inmediatamente la imagen me hace detenerme a pensar en el proceso y disfrutar esa instantánea con un nivel de consciencia y presencia diferente. Ser consciente de que no hay una interpretación de ningún procesador que analiza la imagen antes que mis ojos, y que es un proceso en el que literalmente se imprime la luz sobre una lámina química que yo elijo cada vez, lo hace más genuino desde el lado romántico, transformando el proceso casi en una ceremonia. Y es por eso que aunque no abandono ni reniego de la foto digital, sí que abrazo la manera en que la fotografía con película me conecta y transforma mi relación con el momento que estoy viviendo cada instante.

En los 4 años de vida de Benito han pasado demasiadas cosas. Lo creé en 2021 sin más pretensión que la de diseñar una criatura fantástica de aspecto tierno y noble, y poco después comenzó a ser protagonista recurrente de vídeos cortos que creaba para aprender y perfeccionar el arte de integrar animación 3D en vídeos de la vida real.

Muy poco después y tras cinco vídeos cortos, ya estaba planeando un vídeo más largo y ambicioso que acabó siendo el cortometraje Fast&Fluffy, en el que Benito amanecía plácidamente y se preparaba para un recorrido en go-kart por diversos rincones de la ciudad de Barcelona. A ese cortometraje le siguió un vídeo de making of, y un año después recibió el premio a mejor cortometraje de animación en Festival de Cine Independiente de Sevilla.

El pasado mes de diciembre estuve en Murcia y visité la gasolinera en ruinas donde grabé el metraje base con el que construí la escena del repostaje de Fast&Fluffy, y quise tomar una fotografía conmemorativa de esa localización cuatro años después, pues me pareció una bonita manera de conmemorar esta trayectoria de cuatro años en los que ha ocurrido de todo.

Tras Fast&Fluffy, publiqué dos vídeos cortos en los que integraba a Benito en películas de Hitchcock, volviendo a la dinámica inicial de pequeñas píldoras audiovisuales con él como protagonista, ya dando paso a una última etapa en que integré a Benito en la película El Exorcista (1973) que acabó teniendo formato de cortometraje en El exorcista de la sanidad pública, que publiqué el año pasado.

En menos de un lustro, ha cambiado radicalmente el paradigma de producción audiovisual, se podría decir que «nada es ya lo mismo», y yo me encuentro explorando otros caminos dentro del diseño de los que he estado hablando en este espacio, pero las experiencias y anécdotas que me ha brindado la creación de esta adorable criatura fucsia quedan conmigo para siempre. Mientras tanto, felices cuatro años, Benito.

La senda que comencé a transitar el año pasado por la parte más física y tangible del diseño me llevó a explorar, como nunca antes, el mundo de los materiales, y especialmente el de la madera. Dentro de lo físico, me he sentido atraído por las virtudes de lo natural y orgánico, no solamente en cuanto a la materia prima en sí misma sino también en cuanto al diseño cuando ayuda a generar colores, formas y texturas cercanas a la naturaleza.

Es por eso que estoy diseñando mi escritorio y espacio de trabajo con estas premisas en cuanto a materiales (madera, corcho, filamento con fibras de madera, etc.) y formas que huyen de las aristas marcadas, los ángulos de 90º y las líneas rectas.

Y en medio de todo esto, la madera está teniendo sin duda un papel protagonista. No es que me vaya a reconvertir profesionalmente en carpintero, pero me interesa mucho profundizar en todas las técnicas de trabajo con madera que me lleven a lograr esos colores, texturas y formas que me hacen sentir bien porque conectan con mi cerebro primitivo y me acercan al entorno natural, especialmente en ámbitos donde predomina la tecnología, por eso un escritorio con su PC y sus dispositivos asociados, me parece un reto para llevar a cabo esta nueva aventura.

No muy lejos de Torre del Fraile, la huerta de Murcia más próxima a la ciudad esconde un tesoro que aún hoy día no mucha gente conoce. El palmeral de Zaraíche es hoy en día algo parecido a un parque que se encuentra en la pedanía del mismo nombre y a muy poca distancia de la concurrida avenida Juan Carlos I, una de las principales arterias de la ciudad.

En pocos lugares se puede contemplar el contraste entre lo que queda de huerta y el avance urbano como en este lugar, pero tras la puesta en valor que se hizo en 2015 aún sirve como refugio y nos invita a evadirnos del ruido de la ciudad y a evocar cómo era el paisaje de la huerta de Murcia hace un siglo, repleto de palmeras datileras, con sus acequias y brazales al aire, y con un ecosistema que equilibraba el sistema agrario de irrigación con un entorno natural rico y privilegiado.

Siempre es un placer acercarse a este lugar, que es como una tranquila burbuja de huerta encerrada entre grandes avenidas.

Ni sé con seguridad si es una Hoya carnosa exactamente, pero sé que es la más común en España, y que la compré en un vivero no especializado, así que como mucho, quizás sea un híbrido nuevo teniendo en cuenta las manchitas que tienen sus hojas. Se mostraba espléndida en mi casa anterior, pero en mi hogar actual literalmente ha alcanzado la plenitud, con larguísimos tallos que ya alcanzan varios metros.

He hablado demasiado poco de plantas por aquí en los últimos años, y este precioso ejemplar es una buena manera de volver a las buenas costumbres. Me encantan las hoyas tanto que me compré otra igual, que es más pequeñita de nuevo. Mi nueva etapa vital sin zona exterior en casa me alejó de las suculentas y me acercó a las plantas de interior (aunque no me gusta llamarlas así). Esto revalidó el amor que siempre he tenido por este género de plantas, tan bonito, tan agradecido, tan vistoso.

Es trepadora o colgante como un poto, pero sus hojas son más duras, más verdes, y apenas se caen. Sus tallos son fuertes y sus hojas no se enganchan entre sí, lo que facilita su reubicación, algo que un eterno inquilino siempre agradece. Solamente me falta presenciar sus preciosas flores, un privilegio poco frecuente al que sin embargo no renuncio. Además, descubrir más gente fanática como @wildfern ha resultado toda una inspiración a la hora imaginar una ampliación de mi colección de hoyas.

Finalmente acabé el proyecto de animación en el que convierto a Benito en protagonista de la película del Exorcista, resultando en una suerte de cortometraje llamado «El Exorcista de la Sanidad Pública». Viene siguiendo la estela de dos pequeños vídeos en los que lo integraba en películas de Alfred Hitchcock, pero en este caso, en un formato extendido de cinco minutos.

Es un proyecto singular porque aparte de ser el primero tras más de un año desde el anterior pero también porque es el primero en el que me implico en el doblaje de todos los personajes y en el que hago uso de la inteligencia artificial en algunas partes como la eliminación Reagan (el personaje de la niña) de las escenas, o los filtros STS en las voces.

El botón de stop ha desaparecido de reproductores de música, teclados y otras interfaces sin que nadie parezca haberse dado cuenta. Si uno se fija en el célebre Winamp, puede encontrar un botón de stop entre los que indican «pausa» y «siguiente», y lo mismo ocurre con cualquier reproductor de música doméstico de hace un par de décadas. Hoy en día, si nos fijamos en la botonera de Spotify o cualquier reproductor de música moderno, ya sea doméstico o portátil, no veremos ese botón, y en su lugar, encontraremos habitualmente una combinación de reproducir y pausa en un solo botón.

Una interpretación sería una evolución hacia interfaces de usuario más simplificadas y adaptadas a las tendencias actuales, y sería una interpretación en gran parte acertada, pero para mí son un síntoma desapercibido del ritmo frenético al que nos aboca cada vez más el mundo si nos dejamos arrastrar por su corriente. Ese nuevo botón te está diciendo: «puedes parar momentáneamente, pero no puedes detener por completo» y me parece simbólico y representativo.

La relación de ambos conceptos del título reside en que ayer me cercioré de que mi ceropegia estaba floreciendo. A juzgar por el número de flores y que algunas ya estaban secas, probablemente habían pasado un par de semanas desde el inicio, pero estaba siendo arrastrado por un ritmo frenético que dificulta parar, pensar, reflexionar y observar, y no he sido consciente hasta ahora. Esta ceropegia es uno de mis canarios en la puerta de la mina, y un recordatorio de que a veces sin darme cuenta, acabo en una deriva de focos de atención innecesarios, donde pierdo el contacto con las cosas que realmente me importan y me enriquecen.